Recordando

Y es que no es tan fácil como parece olvidar, por mucho que queramos engañarnos a nosotros mismos, convenciéndonos de que estamos mucho mejor de esta manera, y que quien ya no esta a nuestro lado era una persona tan desagradable que estamos mejor sin ella...

Pero ahora dime, ¿quien queda más bajo?

¿Yo, por ser esa persona desagradable?

¿O tú, por no haberme podido olvidar en tanto tiempo?

=)

Introducción a la figura del Vampiro

Hoy me he levantado crítica, supongo que será porque el límite que mi mente puede aguantar de tonterías se ha acabado.

Asique voy a tocar el tema, igual con esto pierdo seguidores, o los gano, quien sabe, pero antes de empezar por favor que nadie se lo tome personal… cada uno tiene sus opiniones, no?

El tema es… El Vampiro.

La figura del vampiro, una figura que existe desde que el ser humano comenzó a ser un animal racional, ha crecido y evolucionado junto a él, pero no al igual que él. La cultura egipcia, la griega, la china, la macedónica, y miles de culturas a lo largo y ancho del mundo siempre han tenido una figura vampírica, no con el mismo nombre, pero siempre con las mismas características.
Desde que el hombre empezó a asociar la sangre con la creación de la vida y el mantenimiento de la misma, existen seres que amenazan esta existencia; demonios que intentan robarnos lo que nos mantiene vivos… seres nocturnos, no-muertos, con carencia y ansia de lo que nosotros tenemos y que ellos necesitan para mantenerse con vida.
Con el paso del tiempo, estos demonios han ido creciendo junto a nosotros, cambiando para acoplarse a los nuevos tiempos, pero siempre manteniendo sus raíces ancestrales, ese apetito por nuestra sangre.

Comenzando por los vampiros griegos y egipcios, más parecidos a demonios que a otro ser, han ido transformándose en entes mas humanizados, aunque con cierto aire animal, como el Nosferatu de Murnau, más ratificado.
Más tarde, apareció la figura del vampiro tal y como la conocemos hoy (o la conocíamos, mas tarde entraré en esto), un ser con apariencia totalmente humana, con una existencia humana anterior y que es capaz de mezclarse entre nosotros sin que nos demos cuenta, ahí es donde reside su poder, su miedo, en que podría ser cualquiera porque han aprendido tanto sobre nosotros que se han camuflado perfectamente. Al contrario de lo que opina mucha gente, Dracula de Bram Stoker no fue el primer vampiro victoriano socializado, sino Polidori, con su novela “The Vampyre” en la que Bram Stoker basó gran parte de su trabajo; éste autor fue el primero que metió a esos demonios en nuestras casas, a vivir con nosotros, a compartir nuestras vidas… y a partir de ahí, muchos otros autores siguieron su legado, o el de Bram Stoker para ser exactos.




La figura del vampiro ha ido evolucionando alimentada con historias reales de personas que se consideraban estos seres. Sobre todo en europa central, donde el miedo que tenían por estos seres era real, tan real como que creían que personas como el voidvoid Vlad Tepes (al que en Rumania consideran un héroe nacional) o la Condesa Erzebet Bathory eran realmente vampiros sedientos de su sangre.

Y así ha sido durante siglos, en los que han aparecido grandísimos escritores como Le Fanu y Anne Rice (mucho mas actual) que han conseguido mantener la tradición hasta nuestros tiempos siempre respetando los mitos vampíricos ancestrales, regalándonos figuras magnificas como Lestat de Lioncourt o la fabulosa vampira Carmilla.

Haciendo un pequeño resumen de lo que los vampiros han sido durante este tiempo, nos quedamos con una figura de apariencia humana, nocturna, con una sed imparable por nuestra sangre, que carecen de alma o sentimientos más allá de la admiración y repulsión por los seres humanos, lo que se puede resumir como envidia por que ansían lo que nosotros tenemos, la vida. Se alimentan de nuestros miedos, de nuestras pesadillas, y se mezclan entre nosotros para que seamos más accesibles.
Un vampiro es un no-muerto, un ser escalofriante de colmillos puntiagudos y al que la luz del sol puede destruir en tan solo un instante (cierto que estas ideas han cambiado durante mucho tiempo, pero siempre con explicaciones validas) y aquí es donde realmente empieza mi crítica, tras esta larga historia… pero siempre es mejor poner a la gente en situación y que se den cuenta de que de verdad sabes de lo que estás hablando para ahorrar comentarios facilones que solo van a insultar (aunque esta gente nunca lee todo lo que escribes)

Y nos plantamos en la actualidad, en un tiempo en la que la gran figura victoriana y romántica (entendiendo romanticismo con su origen gótico de la palabra) se ha convertido en una especie de adolescente hormonado que acude al instituto. Un ser milenario, reducido a una pantomima, rebajado a lo que jamás habría pensado ser… un fenómeno de masas al que ni siquiera le importa toda su historia y tradición, alguien al que ya no se teme. Y si amigos, estoy hablando de crepúsculo y sus pseudo secuelas o plagios. No entiendo como se ha podido degradar tantísimo la figura de un ser majestuoso como era el vampiro. Ha pasado de los salones victorianos a un instituto americano, ha pasado de desear la sangre sin poder controlar sus impulsos, a ni siquiera sufrir la sed y carecer de colmillos para alimentarse, ha pasado de tener un enemigo innato como era la luz del sol, a brillar cual mariposa bajo sus rayos, o simplemente tolerarla como si nada. En definitiva, han convertido a una figura mítica e histórica, atormentada por sus limitaciones y su eternidad en un puñado de adolescentes hormonados, obsesionados con un amor para toda la vida (mas abusivo que sano) y que viven perfectamente porque ni se alimentan de sangre ni tienen nada que temerle a la luz del día…

Y lo peor de todo, es encontrarte con gente inculta, porque no se le puede llamar de otra manera, que defiende esto a diestro y siniestro, sin tener idea de nada mas, y para los que los vampiros de toda la vida simplemente son malísimos porque no aman a una chica!! O no poder dejar de ver en webs como comparan a este vampirucho que es Edward Cullen con figuras inmortales de la literatura como son Dracula o Lestat.
Duele, como estudiosa de la literatura romántica y gótica, duele mucho.
Gracias al cielo, aun queda gente que no pretende cambiar esta figura, y en tiempos en lo que lo único que se ven son pseudo vampiros que no merecen ni ese nombre, existen series como True Blood que intentan arreglar lo que el marketing y el ansia por vender a la población adolescente (la que más dinero gasta) han destruido.

Pero parece ser que hoy en día, lo que no tiene un amor poco elaborado y empalagoso no vende, atrás quedaron las grandes historias de amor, atrás quedo la idea de lo romántico, la raíz del término que va asociada a lo gótico, a los sentimientos intensos y contradictorios y a la oscuridad.. Atrás quedo todo eso simplemente para vender, hacerse más ricos y conseguir más fama…
Espero que les compense el insulto…

Los vampiros siempre han sido y serán seres aterradores, incapaces de controlar su sed de sangre y no unos calzonazos enamoradizos, por mucho que a algunos les pese.

Odio esta sociedad sin memoria.

¿Sabes una cosa?

Que... un silencioso suspiro escapa de mis labios cada vez que tu nombre se pasea por mi mente...

Alas Negras

¿Por qué seria yo uno de los elegidos? Jamás llegue a entenderlo… no completamente hasta aquel día, en el que descubrí que la fuerza de mis poderes estaba mucho más allá de lo que nunca había llegado a imaginar.

Vi como el cielo se oscureció, como los demonios de las sombras se concentraban a nuestro alrededor intentando acorralarnos y como esas enormes alas carbon descendían como afiladas y negras flechas.

Una a una iban cayendo, desapareciendo cada vez que intentaban golpearnos, sentí como un abrasador calor inundaba mi cuerpo, como un intenso fuego recorría mis venas… y mire a mí alrededor…

“No! No caigáis! No dejéis que os sumerjan en su oscuridad!” “Respirad! Respirad!” las voces tronaban en mi cabeza al tiempo que sus cuerpos se derrumbaban en el suelo.

Vi sus almas alejarse, volar, mezclarse como estrellas en el oscuro universo, iluminándonos con sus rayos para darnos la fuerza que necesitábamos hasta que por fin la noche, volvió a tornarse en el día.

Más que un Regalo

Soy un descendiente de las almas antiguas, almas olvidadas tras el paso de los siglos, mezcladas con la historia, perdidas con los mitos ancestrales a los que nadie parece tener respeto en un mundo rendido a la soberanía de la razón.

Pocos son los que aun me rinden culto, los que recuerdan mi nombre y mi procedencia. Los que aun temen mis poderes y sucumben a la majestuosidad de mi encanto. Un encanto similar al de las sirenas del Pélore, que aunque aterradoras, atraían a los viajeros con sus hermosos cantos.

Un preludio del fin, pues seguramente los que todavía me piensan saben que su muerte significa mi vida, un pequeño sacrificio que puede devolverles mucho a cambio, más de lo que jamás imaginaron.

Una vida sin final, algo muy apetecible a simple vista, aunque en realidad no lo es tanto, ya que siempre suelen pasar por alto el evidente compañero de este regalo: la soledad.


(leer tambien la entrada anterior ^^)

The Highwayman

Con esto espero contagiaros un poquito mi pasión por la literatura inglesa...

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El viento era un torrente de oscuridad entre los agitados árboles
La luna era un galeón fantasmal aventurándose en un mar de nubes
El camino era un lazo de luz de luna, sobre un anochecer púrpura
Y el bandido venía cabalgando,
Cabalgando, cabalgando,
El bandido venía cabalgando, hasta la antigua puerta de la posada.

Tenía un sombrero alto Francés en su frente, un lazo en su barbilla
Un abrigo de seda burdeos, y pantalones café de piel de gama;
Ajustados sin una arruga; ¡sus botas estaban completamente ceñidas!
Y cabalgó en un destellar enjoyado,
Las base de la pistola en un destello,
La empuñadura de su arma brillaba, bajo el cielo estrellado.

Sobre el camino hizo un estruendo y golpeó en el oscuro patio de la posada,
Y tocó ligeramente con su látigo en las persianas, pero todo estaba cerrado y atrancado;
Silbó una melodía a la ventana, y a quien debería estar esperando allí
Era la hija de ojos negros del dueño
Bess, la hija del dueño,
Trenzando un lazo rojo de amor en su cabello negro y largo.

“Un beso, amada mía, salgo tras el tesoro esta noche,
pero volveré con el dorado oro antes de la luz de la mañana;
sin embargo si ellos me apresan, y me retienen durante el día,
entonces búscame a la luz de la luna
espérame bajo la luz de la luna,
aunque el infierno me retuviese en el camino”.

Se levantó de pie en los estribos;
Escasamente podía alcanzar su mano
¡Pero ella desató su pelo en la ventana!
Su rostro ardió como el fuego
Mientras la negra cascada de perfume caía sobre su pecho; y él besó sus ondas a la luz de la luna, ¡Oh, dulces ondas negras a la luz de la luna!,
Y galopó lejos hacia el oeste.

Él no llegó al amanecer; no llegó al mediodía,
Y después del ocre atardecer, antes de la salida de la luna,
Cuando el camino era una cinta gitana rizando el pantano púrpura,
Una tropa de capas rojas venía marchando,
Marchando, marchando
Los hombres del rey Jorge venían marchando, hasta la antigua puerta de la posada.
No dijeron palabra al dueño, a cambio bebieron su cerveza,
Pero amordazaron a su hija y la ataron al pie de su estrecha cama;
¡Dos de ellos se arrodillaron en la ventana, con fusiles a su lado!
Hubo muerte en cada ventana,
Y el infierno en una oscura ventana;
Para que Bess pudiera ver, a través de la abertura, el camino que él cabalgaría.

Ellos la ataron con atención, riéndose y burlándose;
¡Le ataron un fusil a su lado, con el cañón bajo su pecho!
“!Ahora vigila bien!” dijeron, y la besaron.
Ella escuchó al hombre muerto decir
“¡búscame a la luz de la luna
espérame bajo la luz de la luna,
aunque el infierno me retuviese en el camino!”

Torció sus manos por detrás, ¡pero los nudos estaban bien atados!
¡Guió a sus manos hasta que sus dedos estuvieron húmedos con sudor o sangre!
¡Tiraban y forzaban en la oscuridad mientras las horas se arrastraban como años!
Hasta, ahora, en la campanada de medianoche,
Frío, en la campanada de medianoche,
¡La punta de un dedo lo tocó!
¡El gatillo al fin era suyo!

¡Tlot-tlot! ¿Lo estaba escuchando? Las pezuñas del caballo estaban sonaban claro
¡Tlot-tlot, en la distancia! ¿Eran sordos? ¿no escuchaban?
Bajo la cinta de la luz de la luna, sobre la cima de la colina,
El bandido venía cabalgando,
¡Cabalgando, cabalgando!
!Los capas rojas miraron a su rehén! !Ella se levantó derecha y tranquila!

¡Tlot, en el silencio helado! ¡Tlot, en el eco de la noche!
¡Más cerca venía y más cerca! ¡Su cara brillaba como una luz!
¡Sus ojos se abrieron enteros por un instante! Lanzó un último y profundo suspiro,
Entonces su dedo se movió bajo la luz de la luna,
El fusil la hizo pedazos bajo la luz de la luna,
Hizo pedazos su pecho bajo la luz de la luna y lo advirtió a él con su muerte.

Se dio la vuelta; espoleó hacia el oeste; no sabía que ella estaba
Inclinada, con su cabeza sobre el fusil, ¡empapado con su propia sangre roja!
No fue hasta el amanecer que él se enteró; su rostro se volvió gris al escuchar
Como Bess, la hija del dueño,
La hija de ojos negros del dueño,
Había esperado a su amor bajo la luz de la luna, y murió en la oscuridad.

Se volvió, espoleó como un loco, gritando una maldición al cielo
¡Con el blanco camino humeante detrás de él y su arma empuñada en alto!
De roja sangre eran las espuelas en el dorado mediodía; de vino tinto era su abrigo de terciopelo,
Cuando le dispararon en el camino,
Cayó como un perro en el camino,
Y yació en su sangre en el camino, con el lazo en su garganta.

Todavía en las noches de invierno, dicen que cuando el viento es un torrente de oscuridad entre los agitados árboles,
Cuando la luna es un galeón fantasmal aventurándose en un mar de nubes,
Cuando el camino es un lazo de luz de luna, sobre un anochecer púrpura,
Un bandido viene cabalgando,
Cabalgando, cabalgando,
Un bandido viene cabalgando, hasta la antigua puerta de la posada.

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Traducción que hice del poema "The Highwayman" de Alfred Noyes, mi poema favorito, de hecho tiene la frase que quiero tatuarme bajo el pecho... No es nada impresionante traducido al español, que me perdone Alfred Noyes... asique quien quiera leerlo en ingles (antiguo) puede encontrarlo aqui: http://www.potw.org/archive/potw85.html

Loreena Mckennitt, hizo una version cantada, increible, preciosa, y que merece ser escuchada: